tag:blogger.com,1999:blog-27913708759989801502024-02-08T01:07:29.217+01:00El sobaco de Julia / Julia's armpitSonríe, amigo y sé bienvenido...Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.comBlogger918125tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-32543013563617873082014-03-09T13:32:00.004+01:002014-03-09T13:32:55.284+01:00Lo que echo en falta del reporterismo"La aventura de comprender. Es lo que echo en falta del reporterismo, ahora que la edad y el sistema me han ido alejando de esa parte importante, la espina dorsal de mi profesión".<br />
<br />
TORRES, Maruja. <i>Esperadme en el cielo</i>. Barcelona, Ed. Destino, 2009, p. 161.Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-14364123785720070202013-09-13T21:23:00.001+02:002013-09-13T21:23:22.322+02:00Me llamo PotaHace un tiempo, mucho tiempo, conocí a un tipo al que sus amigos llamaban Pota; un nombre curioso, siempre me pregunté cómo le llamarían quienes no fueran amigos.<br />
Pota era un tipo grandón, de gesto hosco (qué bonito adjetivo para calificar un rictus desagradable), y modales huraños, el típico adolescente a tiempo completo, que no limita su cabreo permanente a las paredes de su casa, sino que lo hace extensible al resto del mundo.<br />
Formaba parte de un grupo de punkis a los que frecuenté durante un tiempo; bueno, maticemos. En realidad se trataba de un grupo de niños-bien que escuchaban música punk y rompían las litronas contra el suelo cuando se las terminaban. No cambiemos la historia por completo. Hay que dejar que la cabeza tergiverse los recuerdos pero con cierto control.<br />
Cuando me lo presentaron, Sobaco, Pota, Pota, Sobaco, encantado, un placer, se me ocurrió preguntarle cuál era su nombre. La curiosidad por saber el origen de semejante apodo me consumía. Volvamos a matizar. Digamos que sentía cierta curiosidad, lógica, por otro lado, pero nada descontrolado como para decir que estaba consumido por ella. Exageremos cuando contamos una historia, siempre, es fundamental para que la historia tenga sentido, pero con mesura, que si no se nos va la credibilidad por la ventana.<br />
No recuerdo el nombre del tipo, seguramente algo común, Javier o Alberto, nada que llamara la atención o que fuera el origen de su apodo. ¿Y el apellido? Tal vez por ahí lográramos salir de dudas. Un apellido vasco impronunciable o, mejor aún, de origen ruso, de los que cuando los ves escritos te dan ganas de decir "compro vocal" para poderlos leer. Pues no, nada que rascar por ahí; García o Martínez, infantería pura y dura, carne de cañón para la pila de currículum descartados.<br />
¿Entonces? Seguro que detrás del mote hay una historia graciosa, como la de aquella compañera de clase de mi cuñado a la que apodaron Raba Deslizante, después de que la muchacha vomitara durante una noche de copas, pisara el pastel y después, perdiera el equilibrio y aterrizara con toda su humanidad en el centro de su obra. Uno de esos motes que te acompañan para siempre y que, en los pueblos, se convierte en una herencia; ¿y tú de quién eres? De la Paqui. ¿De los Rabadeslizantes? Sí, de esos.<br />
Pues tampoco: el caso de Pota se complicaba. ¿Y si el sobrenombre se lo puso algún hermano menor de pequeño, cuando los niños tienen la lengua de trapo y pronuncian lo que pueden y como pueden? Hijo único.<br />
¿No hay nada en el mundo que pueda explicar el origen de tu nombre, Pota, querido amigo? ¿Me vas a decir que lo único llamativo en tu personalidad no tiene una historia detrás que merezca la pena escuchar? ¿Eres sólo un adolescente más, un niñato con aires de rebelde cabreado con el mundo?<br />
Así era Pota, un tipo hosco y huraño, con un nombre de origen ignoto y personalidad similar a la de una babosa. Y sin embargo, tantos años después, más de veinte ya, aún me acuerdo de él y me pregunto cuál sería el origen de su apodo. Y como no doy con una respuesta, sigo sin ser capaz de inventar una historia sugerente que lo explique.Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-81522907827717953992013-06-30T09:58:00.000+02:002013-06-30T09:58:03.888+02:00La gente que pasa hambre"Ya se sabe que si hay gente que pasa hambre, nadie se inquieta; pero si los hambrientos son norteamericanos, el problema puede ser universal".<br />
<br />
TORRENTE BALLESTER, Gonzalo. "Filomeno, a mi pesar". Ed. Planeta. Barcelona, Mayo 1989, p. 234Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-32946986658372139112013-04-21T19:38:00.001+02:002013-04-21T19:38:14.478+02:00Lo que define a un fotógrafo"Lo que define a un fotógrafo es su honestidad; la voluntad por respetar todo lo que se fotografía, en cualquier tema al que se mire, sea persona viva o naturaleza muerta"<br />
<br />
DE ANDRÉS, CARLOS. <i>La soledad como enemigo</i>. Incluido en <i>Los ojos de la guerra</i>, de Manuel Leguineche y Gervasio Sánchez. Ed. Debolsillo, Gavá (Barcelona), 2004; p. 246Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-2259568329101243172013-03-14T22:52:00.003+01:002013-03-14T22:53:47.117+01:00Carta al defensor del lector de El PaísMe dirijo a usted con la intención de expresar mi profundo malestar por una información publicada por ustedes en el día de hoy (<a href="http://sociedad.elpais.com/sociedad/2013/03/13/actualidad/1363202478_209351.html">aquí</a> el enlace a su edición digital), titulada "Maestros suspensos en primaria", firmada por Pilar Álvarez.<br />
La
redactora no contrasta la información con las otras partes implicadas;
sólo una breve mención a la responsable de Educación de CCOO, en contra
del <a href="http://blogs.elpais.com/files/manual-de-estilo-de-el-pa%C3%ADs.pdf" target="_blank">libro de estilo de El País</a> que, en su artículo 1.23, página 14, dice
que "en los casos conflictivos hay que escuchar o acudir siempre a las
dos partes en litigio".<br />
Ni una sola mención a las innumerables
irregularidades de la última convocatoria que convocó la Comunidad de
Madrid (como ustedes mismos publicaron <a href="http://sociedad.elpais.com/sociedad/2011/06/29/actualidad/1309298403_850215.html">en su momento</a>),
convocatoria que está denunciada, por cierto. Algo que la redactora
hubiera podido averiguar si se hubiera tomado la molestia de hacer su
trabajo con un mínimo de profesionalidad.<br />
<br />
La redactora da por buena
la postura de la Consejería de Educación, haciéndola suya, en contra del
libro de estilo de El País que, en su artículo 1.24, página 14, dice
que "si una información recoge hechos radicalmente distintos según los
narre una fuente o los explique otra enfrentada con la anterior, y el
periódico no se define en el texto por ninguna de ellas, el titular no
podrá ser adjudicado a una de las dos versiones en detrimento de la
otra". Desde la primera letra del titular hasta el último punto, la
información es tendenciosa.<br />
La redactora reproduce el anecdotario
facilitado por la Consejería de Educación, aceptando los casos atípicos
(los de la cola de la distribución normal), como si fueran la norma. La
interpretación de los datos es torticera y perversa. La redactora acepta
esa manipulación y se convierte en altavoz de la Consejería de
Educación. ¿Dónde queda el papel del periodista como contrapeso del
poder? La Consejería de Educación ya dispone de un gabinete de
comunicación y prensa; ustedes no deberían limitarse a reproducir lo que
cualquier actor social les ofrezca. Se trata de una campaña evidente de
desprestigio del docente público, orquestada por la propia
Administración (lo que riza el rizo de lo maquiavélico), empeñada en
privatizar todo lo público. Que una Administración Pública desprestigie
lo público es el colmo de la desvergüenza, pero que un medio como El
País contribuya a esa campaña, es deleznable. ¿Han investigado ustedes
los criterios que siguen los centros privados concertados para la
contratación de su personal que, por cierto, pagamos todos? No se
molesten, ya se lo digo yo: no existen esos criterios.<br />
<br />
Es lamentable y
vergonzoso que un medio, otrora prestigioso y de referencia como El
País, publique informaciones tan faltas de rigor, ética y
profesionalidad. ¿Se extrañan de que, según el último barómetro del CIS,
la profesión de periodista sea la peor valorada por los españoles?<br />
Un ex lector indignado.Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-762851608494068202013-02-20T10:47:00.002+01:002013-02-20T10:47:10.238+01:00Una media historia parisina<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS9ITiS9_ligtmCuGZDgvnQoU8QiMDa5kbP7zNIHFEnINM9FKxpWWxg1Ko8yHFwKXlTc1zupkJH27qYwzC9NBa7OLOfwRRajFFCZVb-IcwIl0OO-VmACUIxL-hTtpxFqgSF3XMbX9xY4o/s1600/bluebaysensations_paris7.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS9ITiS9_ligtmCuGZDgvnQoU8QiMDa5kbP7zNIHFEnINM9FKxpWWxg1Ko8yHFwKXlTc1zupkJH27qYwzC9NBa7OLOfwRRajFFCZVb-IcwIl0OO-VmACUIxL-hTtpxFqgSF3XMbX9xY4o/s320/bluebaysensations_paris7.jpg" width="320" /></a></div>
<b>Sec.1. París. Hotel de lujo. Interior/tarde</b>.<br />
<br />
Una pareja se acerca a la recepción. Maletas en la mano.<br />
<br />
<b>Ella</b>: <i>Bonjour</i>.<br />
<b>Recepcionista</b>: <i>Bonjour, madame</i>.<br />
<b>Ella</b>: (subtitulamos la conversación) Hola, buenas... soy Ella, de la Agencia de Viajes, hablamos la semana pasada...<br />
<b>Recepcionista:</b> Ah, sí, me acuerdo, ¿qué tal el vuelo?<br />
<b>Ella</b>: Bien, muy bien.<br />
<b>Recepcionista: </b>Bueno, pues si me rellenas la ficha y me das un segundo, te doy las llaves de la habitación enseguida.<br />
<b>Ella</b>: Vale, perfecto.<br />
<br />
Ella y Él se besan y se sonríen.<br />
<br />
<b>Sec. 2. París. Suite presidencial. Interior/Tarde.</b><br />
<br />
El botones del hotel abre la puerta de la habitación. Inmensidad. La habitación, más bien un piso, ocupa toda la parte alta de una torre. La terraza rodea la habitación. El botones deja las maletas en el salón de la suite. Se retira con una sonrisa y una leve inclinación de cabeza.<br />
Ella y Él todavía a la entrada de la habitación, boquiabiertos.<br />
El ruido de la puerta al cerrarse los devuelve a la realidad.<br />
<br />
<b>Él</b>: ¡Joder, tía! ¿Y este pedazo de habitación?<br />
<b>Ella</b>: Ni idea... sabía que nos iban a dar una habitación buena porque, oye, son uno de los hoteles que recomendamos en la agencia y les generamos mucho negocio pero es que esto es la suite presidencial...<br />
<b>Él</b>: ¡Hostia! ¿Has visto el tamaño del jacuzzi? ¡Pero si es más grande que nuestro salón!<br />
<br />
<b>Sec. 3. París. Baño de la suite presidencial. Interior/tarde.</b><br />
<br />
Ella y Él en el jacuzzi. Escena de sexo gratuito.<br />
<br />
<b>Sec. 4. París. Dormitorio de la suite presidencial. Interior/tarde.</b><br />
<br />
Ella y Él, dentro de la cama, comiendo de una cesta enorme de fruta fresca.<br />
Suena el teléfono de la habitación.<br />
<br />
<b>Él</b>: ¿Sí? Sí... (en inglés) sí... sí... ah, muy bien... perfecto... muchas gracias, muy amable.<br />
<b>Ella</b>: ¿Quién era?<br />
<b>Él</b>: De la recepción, que la cena nos la tienen preparada para las diez y que el coche nos pasará a buscar una hora antes.<br />
<b>Ella</b>: ¿Qué coche?<br />
<b>Él</b>: El que nos va a llevar a la cena...<br />
<b>Ella</b>: ¿Qué cena?<br />
<b>Él</b>: Pues ni idea, la que incluirá la reserva de la habitación, digo yo...<br />
<b>Ella</b>: Es que la reserva no incluye la cena, sólo el desayuno...<br />
<b>Él</b>: Pues no sé, será que te quieren agradecer los servicios prestados.<br />
<b>Ella</b>: Será eso...<br />
<br />
<b>Sec. 5. París. Baño de la suite presidencial. Interior/tarde</b>.<br />
<br />
Ella en la ducha. Él afeitándose.<br />
Él repara en una tarjeta doblada que está junto al lavabo. La coge y la lee. Está escrita en ruso.<br />
<br />
<b>Él</b>: ¿Te suena de algo el nombre de Dimitri Sobreieff?<br />
<b>Ella</b>: Ni idea, ¿por?<br />
<b>Él</b>: Aquí hay una tarjeta en ruso con su nombre...<br />
<b>Ella</b>: Se la habrán dejado ahí sin quitar... seguro que ha sido el anterior huésped.<br />
<b>Él</b>: Será eso...<br />
<br />
<b>Sec. 6. Salón de la suite presidencial. Interior/tarde.</b><br />
<br />
Ella mirándose en un espejo. Junto al espejo, flores frescas. Entre las flores, una tarjeta. La coge y la lee. Ruso.<br />
<br />
<b>Ella</b>: ¿Cómo dijiste que se llamaba el ruso?<br />
<b>Él</b>: ¿El de antes? Dimitri nosequé.<br />
<b>Ella</b>: Sobreieff. Dimitri Sobreieff.<br />
<b>Él</b>: Sí, es verdad. ¿Por?<br />
<b>Ella</b>: Porque entre las flores del salón he encontrado otra tarjeta escrita en ruso a su nombre...<br />
<b>Él</b>: ¿Otro descuido? Pues vaya un servicio de habitaciones que tienen en este hotel... me dan ganas de mirar las sábanas a ver si no las han cambiado... (entra en el dormitorio) ¡Anda!<br />
<b>Ella</b>: ¿Qué?<br />
<b>Él</b>: Que no me había fijado antes, pero en la cesta de la fruta hay una tarjetita... con el nombre del ruso de los cojones...<br />
<b>Ella</b>: ¡No jodas!<br />
<b>Él</b>: ¿Y si la habitación no fuera para nosotros?<br />
<br />
Restos de fruta sobre la mesilla de noche. Sábanas revueltas. Maletas abiertas, a medio deshacer. Puertas de los armarios abiertas. Toallas arrebujadas en el baño. Salpicaduras de agua alrededor del jacuzzi. Ropa interior por el suelo.<br />
Suena el teléfono de la habitación.<br />
<br />
<b>Él</b>: (con miedo) ¿Sí? (hablando en inglés) Perdón, no hablo ruso... ah, sí, sí, ya bajo...<br />
<b>Ella</b>: ¿Quién era?<br />
<b>Él</b>: El de la recepción, que el coche ya está aquí. Y me ha llamado Señor Sobreieff...<br />
<b>Ella</b>: ¡Hostia puta!<br />
<br />
<b>FIN</b><br />
<br />
¿Fin? ¿Cómo que fin? Sí, fin. Fin de la historia. El resto ya no tiene gracia. En la recepción se habían confundido al entregar la habitación. El ruso en cuestión, deportista de élite, muy amable y comprensivo, les cedió la suite a los protagonistas y a él le ubicaron en otra.<br />
Hubiera estado muy bien que el ruso hubiera sido un tipo súper chungo, de los que trafican con todo lo que se menea y que, al ver a dos mindundis en su habitación, organizara una ensalada de tiros y mondongos pero no fue así.<br />
Hubiera estado genial que alguno de nuestros protagonistas, en realidad asesino a sueldo, respondiera a los disparos del ruso con mayor intensidad. Casquería por toneladas.<br />
Hubiera estado muy bien, sí, pero como los protagonistas de la historia eran gente normal y corriente, lo máximo que les puede suceder en una situación así es que, de regreso a casa, comprueben que se dejaron la ropa interior olvidada en la habitación y que, muy probablemente, el ruso en cuestión la haya recibido en su domicilio, lavada, planchada y perfumada.<br />
Y luego el ruso se preguntará por el origen de esa ropa interior, historia que podría dar lugar a una segunda parte.<br />
Ya lo veremos.<br />
<br />
<span style="font-size: xx-small;">La imagen que acompaña este artículo procede de <a href="http://www.bluebayresorts.com/blog/?p=5401" target="_blank">esta página</a></span><br />
<br />Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-78084256771045139702013-01-16T09:27:00.001+01:002013-01-16T09:27:19.014+01:00La de chicuela<br />
<div class="MsoNormal">
<a href="http://www.eldiario.es/politica/Tribunal-Constitucional-suspende-receta-Cataluna_0_90641259.html" target="_blank">El Tribunal Constitucional ha suspendido el euro por recetaque se recobra en Cataluña</a>. Se anula la medida. Eso sí, de los 55 millones de
euros que el Gobern estima haber recaudado desde que impuso la ilegal tasa, los
ciudadanos no van a ver ni uno de vuelta. Lo que el gobierno te quita, no te lo
devuelve ni Santa Rita.</div>
<div class="MsoNormal">
Las farmacias catalanas dejan de ser oficinas recaudatorias
al servicio del <b>Sheriff de Nottingham</b>. Ya no robarán más a los pobres, a los
pobres ciudadanos cada vez más empobrecidos, para favorecer a unos pocos. Los
políticos de bajura que sufrimos tendrán que buscarse otra triquiñuela. La
encontrarán, eso seguro. Tienen tan poca vergüenza que se apropian del dinero
de los parados y, cuando se les descubre, se les pone <a href="http://www.elperiodico.com/es/noticias/jordi-evole/dimitir-nombre-ruso-por-jordi-evole-2293237" target="_blank">cara de Durán i Lleida</a>,
igual que esos carteristas del metro, que sonríen cuando les das un manotazo
tras haberles pillado in fraganti, a sabiendas de que no les va a pasar
absolutamente nada.</div>
<div class="MsoNormal">
¿Nos merecemos los ciudadanos este tipo de políticos? A la
vista de los últimas elecciones en Cataluña, parece ser que sí, que allí gusta
la tijera. Debe ser que los que rechazan los recortes se han alejado tanto de
esa tomadura de pelo que son las urnas electorales, que se han marchado al
extranjero <a href="http://politica.elpais.com/politica/2012/11/30/actualidad/1354286966_753467.html" target="_blank">en busca de aventuras</a>.</div>
<div class="MsoNormal">
En el mus, un deporte que es mucho más noble que esta
política que perpetran la mayor parte de los sujetos que nos malgobiernan, esto
de recobrar de manera ilegal es muy común. La de chicuela, le dicen. Tasazo <i>por chi cuela</i>.</div>
<div class="MsoNormal">
A mí, en cambio, me gusta llamar a las cosas por su nombre: a las crisis, estafas; a los especuladores y
banqueros que las provocaron, ladrones; y a los políticos que las consintieron,
canallas. Cuele o no cuele.</div>
Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-54558360850139907342012-12-28T21:30:00.001+01:002012-12-28T21:36:25.124+01:00Un final de fiesta con rotonda y moraleja<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBwKewagssfWaURxgUKM2XWpmjMnGYXtDhZv3F49dZrG869AjYynSU9pcYkX9glhtRELc49nITb9a0ksPlGeIR7kRA2EfCnphhDdT6aKOcca1SoETDzIRXI27R-kQxQ9LD7JWN_kkPn2A/s1600/0000044526.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBwKewagssfWaURxgUKM2XWpmjMnGYXtDhZv3F49dZrG869AjYynSU9pcYkX9glhtRELc49nITb9a0ksPlGeIR7kRA2EfCnphhDdT6aKOcca1SoETDzIRXI27R-kQxQ9LD7JWN_kkPn2A/s320/0000044526.jpg" width="320" /></a></div>
Al aproximarnos a la rotonda confirmé que la <b>alteración en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/La_Fuerza_%28Star_Wars%29" target="_blank">La Fuerza</a></b> que había sentido, se debía a la presencia de <i>ellos</i>: una pareja de señores con bigote vestidos de verde que movían arriba y abajo un sable laser de bolsillo y de color <a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2010/12/el-chino-del-calipo.html" target="_blank">calipo de lima-limón</a>.<br />
"Maldita sea", pensé, "esa última copa de cava me va a salir muy cara".<br />
<b>Y recordé a mi cuñado, al gilipollas de mi cuñado, llenándome la copa hasta el borde</b>, "venga, hombre, si por una copa no pasa nada... anda que no he cogido yo el coche veces <b>más pedo que Alfredo</b>...". Inicié una explicación mental: "hombre, si no es por la multa, es por la seguridad, por la mía y por la de los demás, que <b>coger un coche es un acto de responsabilidad</b>", que rápidamente deseché. ¿Para qué explicarle al cenutrio de mi cuñado que, <b>cuando se conduce, no se bebe</b>? Mi cuñado escucha a <b>Jiménez Losantos</b> (y lo que es peor, se cree todo lo que dice) <b>y vota religiosamente al PP</b>: su intelecto es similar al de <a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2008/03/ligando-naturalmente-el-plipo.html" target="_blank">un pólipo en celo</a>. ¿Cómo es posible que su voto valga lo mismo que, por ejemplo, el del profesor <a href="http://blogs.publico.es/vicenc-navarro/" target="_blank">Vicenç Navarro</a>? Interesante, sí, pero no hay tiempo hoy para este debate: la rotonda está muy cerca.<br />
<br />
Y mientras tanto, saliendo del hiperespeacio, en el asiento de al lado del <a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2011/09/el-llavero-del-air-force-one.html" target="_blank">Air Force One</a>, mi señora, ajena a la proximidad de <i>los malos</i>, liándose un porro... ¡joder, tía! ¡<b>Un porro</b>! ¿Ahora? Entre mi barba, <b>el pañuelo palestino que se asoma lascivamente por el cuello de mi abrigo</b>, la copa de cava, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=g-h75pozOlU" target="_blank">Extremoduro</a> en la radio, y mi señora con la droga en la mano, nos van a llevar directamente a <a href="http://api.ning.com/files/vCTQbjHPRCsHZ7GTCrPsa6vmmNAnSPmGhe-95oqIN3ATFKxH8wChw5814d4eiwWvUGp*8X2bO4VVfCfIxBW9sajfgho2wNys/guardiacivil.jpg" target="_blank">la Estrella de la Muerte</a>.<br />
<b>Todas las películas sobre cárceles pasan por mi mente</b>. El jabón, las duchas, los túneles, deshacerse de la arena... lo siento, pero <b>no valgo para eso</b>. Seguro que a las dos horas de haber ingresado en prisión ya sería la puta de algún recluso. Sudor frío recorriéndome la espalda.<br />
Y de pronto, una voz interrumpe mis pensamientos. Es una voz familiar, que habla desde la lejanía. ¿<b>Obi Wan me habla desde el más allá</b>? ¿Debo <a href="http://www.youtube.com/watch?v=6v5VahaEL7s" target="_blank">confiar en La Fuerza</a>, cerrar los ojos y cruzar la rotonda con la seguridad de <a href="http://www.levante-emv.com/comunitat-valenciana/2012/01/30/jurado-popular-querria-juzgara-tribunal-ciudadanos/877009.html" target="_blank">Camps juzgado por un jurado <i>popular</i></a>?<br />
<b>Ah, no, es mi madre, desde el asiento trasero</b>.<br />
<br />
"¿Qué dices, mamá?", pregunto.<br />
"<b>Que ahí delante está la Guardia Civil</b>", me dice.<br />
"No jodas", esto lo pienso, pero no lo digo. "Anda, es verdad", esto sí lo digo, aunque como siempre, parezco gilipollas al decirlo, como si no tuviera ojos en la cara.<br />
"Pues ya verás como te paren", me amenaza, <b>dándome con el dedo en el hombro</b>.<br />
"Uy, verás qué risa, porque <b>voy a sacar nota</b>", le digo.<br />
"Si hubieras hecho caso a tu cuñado y hubieras ido por el centro", aconseja, martilleando con el dedito.<br />
"<b>Sí, mamá, mi cuñado es que, además de gilipollas, es muy listo y todo lo sabe</b>", respondo.<br />
"Uy, pues a él no le han puesto nunca multas por beber", continúa, a lo suyo, castigando el tobillo, como la <b><a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2012/05/madres-gattuso.html" target="_blank">Madre Gattuso</a></b> que es.<br />
"No, mamá, por beber no le han puesto ninguna, pero por conducir borracho, tiene una buena colección...", respondo.<br />
"<b>Si te paran, lo puedo llevar yo</b>", se ofrece.<br />
"No, que tú también vas fina, que con la excusa de que el vino estaba muy fresquito, te has ventilado la botella tú sola y vas como <b>Massiel</b>", pienso, pero no hablo, claro, no hay huevos a decir eso. "Bueno, ya veremos", digo, en vez de lo anterior.<br />
<br />
Y es que me ha venido a la mente la imagen de <i>los malos</i> abriendo el bolso de <b>mi madre, que es una <i>yonki</i>, de farmacia, pero <i>yonki </i>al fin y al cabo</b>. Y lo siguiente que he visto ha sido un vídeo de esos que aparecen en los telediarios, en los que se ven los materiales incautados, <a href="http://static.noticiasdenavarra.com/images/2010/07/02/efe_20100702_140250_pa4763_1.jpg" target="_blank">expuestos en una mesa</a>. Con la cantidad de medicinas que lleva mi madre en el bolso, <b>bolso que tiene el tamaño de Burundi</b>, nos cae la perpetua.<br />
<b>Le arriman el pastor alemán al bolso y el pobre perro se desmaya, fijo</b>.<br />
Y la rotonda ahí, a tiro de piedra, y yo con la culpabilidad reflejada en la cara.<br />
Que según me den las buenas tardes me voy a derrumbar, que me conozco, voy a sacar las manos por la ventanilla gimoteando, "<b>me entrego, señor agente, que no puedo más</b>", que yo no valgo para delincuente, que con 15 años y una cinta de los <b>Maiden </b>en el bolsillo interior de la chupa de cuero lo pasaba fatal cuando salía del <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIPSUwXs4EQOXWXOmyYHWdv62JBfkD0w2Wb55slwICKeUqaVbmfBD6nowwr0-WDXPEJ0m6VCoRNDYaV6th7F5iphygQUqWPCMLJi-wxs7bVkVKm0Slyvxmcx3WZxr8OPAGl1vn9v9NA1g/s1600/11_cbd_03simago.jpg" target="_blank">Simago</a> (sí, sí, del <b>Simago</b>, es que soy muy mayor... y si tú lo conoces, querido lector, también eres muy mayor, que lo sepas) y el de seguridad me miraba porque sí, porque un chaval con el pelo largo siempre va a ser sospechoso (no como <a href="http://politica.elpais.com/politica/2012/12/03/actualidad/1354529515_490083.html" target="_blank">los que llevan traje, que nunca roban</a>), no porque me hubiera visto coger la cinta en sí, pero yo sufría mucho, sabiendo que mis días como delincuente terminaron nada más empezar.<br />
<br />
Y de repente, cuando todo parece perdido y yo <b>ya me veo pidiéndole a mi compañero de celda, mi chulazo, que me lo haga con cariño</b>, un <i>bemeuve </i>me adelanta a toda hostia e irrumpe en la rotonda, de los que saben lo que quieren y por eso no usan los <a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2011/06/intermitentes.html" target="_blank">intermitentes</a>, en el medio de la pista, vamos, vamos, que me lo quitan de las manos.<br />
Los del sable laser, claro, se lanzaron a por él; cincuentón, buen traje, hola, buenas, hágame el favor de soplar aquí, que le va a gustar; acompañante <b>enfundada en la piel de algún caro (y escaso) animal exótico</b>, tres toneladas de laca en el pelo, de la misma edad, prototipos de <a href="http://www.eldiario.es/blogs/Uso-abusivo_10_84091591.html" target="_blank">esa Marca España que tanto hace por este país</a>.<br />
"<b>Vaya potra, colega</b>", pensé, mientras salía de la rotonda y dejaba a los malos entretenidos con el del bemeuve.<br />
Y <b>mi señora</b>, que es así de aplicada, ajena al fin del mundo, seguía con sus trabajos manuales, <b>terminando de liar el porro</b>.<br />
<b>Y mi madre detrás, con el dedito en mi hombro</b>, a lo suyo, hablándome de la hija mayor de su amiga <b>Puri</b>, que no veas qué disgustazo les ha dado, porque resulta...<br />
<b>Ahora entiendo al camarero del bar</b> en el que estuve tomando cañas con los amigos la pasada semana, cuando nos preguntó <b>si las fiestas las íbamos a pasar bien o con la familia</b>.<br />
<br /><span style="font-size: xx-small;">La imagen que acompaña este artículo procede de <a href="http://viajeroglobal.com/destinos/san-fermin-2012-tuvo-su-final-de-fiesta-en-espana-784" target="_blank">esta página</a></span><br />
<br />Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-20600092767382736952012-11-17T14:32:00.003+01:002012-11-17T14:32:59.396+01:00A Bukowski, gracias por todo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUnMLLrjXkrC1Ozp6o-PnrJTPWXVcDDZciB1KtAQyZgDs6uKtQEQonpVHoRH7C53NzCwEaAw2KMSi-PUxeXBcjg_QPEq5ZWVtrQCgnX3b3g0xD91JB_lMkgBeoBa5-QHhGUt7449eFzxs/s1600/Charles-Bukowski-por-Mark-Hanauer.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUnMLLrjXkrC1Ozp6o-PnrJTPWXVcDDZciB1KtAQyZgDs6uKtQEQonpVHoRH7C53NzCwEaAw2KMSi-PUxeXBcjg_QPEq5ZWVtrQCgnX3b3g0xD91JB_lMkgBeoBa5-QHhGUt7449eFzxs/s320/Charles-Bukowski-por-Mark-Hanauer.png" width="218" /></a>¿Es <b>Charles Bukowski</b> un autor al que ya no se comprende tan bien pasados los 30? <b>¿Es un escritor exclusivo de momentos vitales depresivos?</b> ¿Es un acompañante perfecto para la inmadurez masculina?<br />
Estas preguntas y otras similares me rondaban por la cabeza hace unos minutos, mientras estaba cocinando. Es maravilloso eso de <b>dejar la mente al ralentí</b>, ocupadas el resto de funciones en otra actividad (en mi caso, la cocina), para que divague por sí misma. Hay que saber disfrutar de esos viajes, sin tomarlos demasiado en serio, ojo, que ya sabemos que la cabeza tiene <b>malas costumbres</b> cuando la dejamos a sus anchas: <b>ensucia, flipa y causa estupor</b>.<br />
<br />
Pues en el viaje que me ha preparado mi cabecita, ha tomado como punto de partida el libro que me estoy leyendo ahora, <u><b>Pulp</b></u>, de <b>Charles Bukowski</b>, el que me faltaba por leer. Creo que, menos un par de colecciones de relatos, <b>he leído todos sus libros</b>. Me gustaron mucho cuando los leí, con veintitantos años, eufórico de inmadurez y <b>mentalmente más perdido que una oveja en Ikea</b>. <b>Bukowski </b>era, sin duda, <b>mi escritor favorito</b>, el que mejor describía mi manera de pensar y con quien más me identificaba: desesperación, resignación, cinismo, alcoholismo, frustración, machismo, violencia... todo eso se encuentra en las novelas del escritor estadounidense. Y todo eso creía yo tener en mi vida también. <b>Bukowski, viejo zorro, ¡cómo me conoces!</b><br />
<br />
Pasados los años, con la vida un poco más ordenada aunque igualmente inmaduro, leí una colección de relatos, <a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2010/05/la-maquina-de-follar.html" target="_blank">La máquina de follar</a>. Oye, muy mal, <b>Bukowski</b>; <b>eres un tipo con muy mal gusto</b>. No sé cómo me pudiste gustar, de verdad. O sea, fatal, tía.<br />
<b>¿Quién había cambiado más? ¿Bukowski o yo?</b> Yo, claro, deduje, con mi inmadurez asintiendo a mi lado. Ahora estoy preparado para pasar al siguiente nivel. <b>Dejemos Bukowski para los veinteañeros</b>. Tú, un tipo intrépido que avanza con seguridad por la década siguiente, está listo para nuevos retos. <b>El puesto de escritor favorito quedaba vacante en mi corazón</b>.<br />
Unos años después me he reencontrado con <b>Bukowski </b>en <u><b>Pulp</b></u>. Estoy leyendo a un escritor más sereno, más sosegado, un tipo que ha alcanzado la paz. <b>¿O soy yo el que está, por fin, en paz?</b><br />
Supongo que más bien lo segundo.<br />
<b>Bukowski</b>, viejo amigo, compañero de tantas noches, <b>gracias por todo</b>. <br />
<br />
<span style="font-size: xx-small;">La imagen que acompaña este artículo procede de <a href="http://zonaliteratura.com/index.php/2011/04/13/traeme-tu-amor-y-otros-relatos-de-bukowski-crumb/charles-bukowski-por-mark-hanauer/" target="_blank">esta página</a></span><br />
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<br />Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-27740468778969726332012-10-16T21:41:00.001+02:002012-11-17T14:33:16.653+01:00Adiós a la información<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNbRHZoXrmLy7KRglwZT7fXMxuG1RbHZFOgftXPCovz8y8Io716kLDsPDTz7lCPbO0sUfcSk6odQbhCv5xVeNpGi1ENuOUA_WdFvb5lf15_1WrtDgNdCJ-nRZ66qinmwz4maUjPFUFqcI/s1600/informacion-libertad-prensa.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNbRHZoXrmLy7KRglwZT7fXMxuG1RbHZFOgftXPCovz8y8Io716kLDsPDTz7lCPbO0sUfcSk6odQbhCv5xVeNpGi1ENuOUA_WdFvb5lf15_1WrtDgNdCJ-nRZ66qinmwz4maUjPFUFqcI/s200/informacion-libertad-prensa.JPG" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOH8gBKXQ4SqKrh98OuD1JWPyj1KgJ1AqvjG9LfIMn3NBb-O7XpXRt-sPn5txIg7nRgeA9r3DpjcDYKFTXAKGq-Bjg2fxZB-pstlw1REZQMKM736Ap6T6ZvajwTZUjiaWB0T7czYGQvmk/s400/11111.gif" target="_blank">El modelo de pirámide invertida</a> es un modelo de jerarquización de la información usado en <b>Periodismo </b>para exponer los hechos. <b>Los datos se ordenan de mayor a menor importancia</b>. Se trata de un modelo que <a href="http://www.google.es/url?sa=t&rct=j&q=&esrc=s&source=web&cd=10&ved=0CFwQFjAJ&url=http%3A%2F%2Ficesociales.edu.ar%2Falumnos%2Fapuntando%2FFicha-de-Ctedra-Las-pirmides-periodsticas1.doc&ei=tbV9UNGHHK2W0QWvi4CwAw&usg=AFQjCNFZSI6G9uOrKOLjSgwSKfdl2-WC4w" target="_blank">se empezó a utilizar durante la <b>Guerra de Secesión</b></a> y, aunque en muchas empresas informativas se sigue manteniendo, hay muchas teorías que consideran que <b>el modelo está anticuado</b>.<br />
Pero, <b>¿es posible que se mantenga de manera interesada?</b> Al fin y al cabo, con este modelo, se tiende a que el lector se informe de una manera rápida e indolora, que no se aburra, que la <b>información </b>sea <b>algo ligero y de fácil digestión</b>. Un titular, tres o cuatro líneas y, hala, a por el siguiente.<br />
<br />
Sabemos que después del <a href="http://www.clasesdeperiodismo.com/2012/06/10/a-40-anos-del-watergate-la-historia-no-termina-de-contarse/" target="_blank">caso Watergate</a>, los gobiernos se blindaron frente a este tipo de informaciones: <b>una ciudadanía bien informada siempre es más crítica y exigente que una que no lo esté</b> y, claro, eso a los gobiernos no les interesa. ¿Y si la estrategia hubiera ido un poquito más allá?<br />
<br />
Fue también en esa época cuando la televisión se convirtió en el medio preferido para informarse. <b>Poco a poco, las noticias se han ido convirtiendo en espectáculo</b>. ¿Ha sido de manera casual? Si hace unos años un programa como <a href="http://www.rtve.es/archivo/mi-programa-preferido-de-la-tele/la-clave/" target="_blank">La Clave</a> era un modelo a seguir, hoy sólo provocaría bostezos entre la audiencia. <b>¿Es preferible que la ciudadanía consuma fútbol o programas del corazón?</b><br />
<br />
Y encima, el resto de los medios se han ido contagiando de esa tendencia propuesta por la televisión. <b>Prensa y radio son ahora un vago recuerdo de lo que fueron</b>. El análisis ha quedado muy atrás y la consigna parece clara: <b>no aburrir a los lectores/oyentes/espectadores</b>. Y para ello, lo único que se ofrece es <b>entretenimiento</b>, camuflado de información con más o menos éxito, pero entretenimiento al fin y al cabo. Es como si <b>el periodismo actual</b> (con contadas y honrosas excepciones) tendiera a convertirse en una especie de <i>tuiter</i>: <b>sencillo y rápido</b>. <br />
<br />
<b>Adiós a la información</b> y, por tanto, <b>adiós a la crítica</b>. Sólo nos queda la diversión, pura y simple diversión. No sé si soy demasiado exagerado pero, cuando pienso en todos los gobiernos de occidente y su control de las empresas de <i>desinformación</i>, sólo puedo imaginarlos haciendo <a href="http://3.bp.blogspot.com/_cY3C98Vsh_Q/TLmXmMND2jI/AAAAAAAABuM/msq3sar38S4/s1600/Juan-Tamariz-violin.jpg" target="_blank">el gesto del violín</a> que hacía <b>Juan Tamariz</b> tras un truco genial.<br />
<br />
<span style="font-size: xx-small;">La imagen que acompaña este artículo procede de <a href="http://ayudinga.com/discussion/1159/que-es-la-veracidad-y-discrecion-en-la-informacions-/p1" target="_blank">esta página</a></span><br />
<br />
<br />Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-79742964259014117682012-09-17T08:06:00.001+02:002012-09-17T08:09:08.573+02:00The whistler<iframe width="260" height="146" src="https://www.youtube.com/embed/qaGbCcRbNt0?rel=0" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-10824410754146039532012-09-16T19:52:00.002+02:002012-09-16T20:05:00.379+02:00En el banco del parqueEstaban sentados en un banco del parquecito que hay frente a mi portal, cogidos de la mano, como debe ser, tan pegados que los latidos de los corazones se funden en uno solo. <i>Diecimuchos </i>o <i>veintimuypocos</i>, <b>juventud enamorada</b>.<br />Cruzaban sus miradas: <b>amor</b>, ternura, complicidad, <b>deseo</b>, esperanza.<br />El uno apoyaba su cabeza en el pecho del otro; la mano del otro acariciaba la nuca del uno.<br />Cada vez que algún peatón desaprensivo rompía la magia del momento con sus vulgares pasos, ambos levantaban la cabeza, como <b>animalillos asustados</b>, separándose momentáneamente, atentos a lo que pudiera pasar.<br />Todos los peatones que pasamos por delante del banco contemplamos la escena con mayor o menor disimulo, siguiendo nuestro camino sin alterarlo en lo más mínimo.<br />En mi caso, intentando ser lo más liviano posible, como el ornitólogo que observa de lejos, <b>sin perder detalle pero sin molestar</b>.<br /><br /><b>La escena era hermosa y preocupante a la vez</b>.<br />Hermosa por la ternura, la complicidad, el cariño, el deseo, la esperanza y el amor. <b>Hermosa por la vida</b>, en una palabra.<br />Y a la vez, <b>preocupante </b>porque, en pleno 2012, dos jóvenes que se quieren tienen que interrumpir sus caricias cada vez que algún peatón se acerca.<br />¿Seguimos viviendo en una sociedad <b>intolerante </b>con la <b>homosexualidad</b>?<br />Mucho me temo que así es.<br /><br />Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-21880824767967235062012-09-11T07:49:00.003+02:002012-09-11T07:53:53.315+02:00Mi taller- ¿Y dónde va a querer que le llevemos el coche?<br />- A <strong>mi taller</strong>.<br />- ¿Y cómo se llama <strong>su taller</strong>?<br />- <strong>Mi taller</strong>.<br />- Sí, pero ¿cómo se llama?<br />- <strong>Mi taller</strong>.<br />- Ah, ¿que <em>su</em> taller se llama <em><strong>Mitaller</strong></em>?<br /><br />Casi entro en un bucle infinito. ¿Por qué no seguir llamando a los talleres <strong>Hermanos Recio</strong>? Así no hay quien se entere. Maldito marketing.<br /><br />Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-59343928238739457292012-08-23T23:18:00.002+02:002012-08-24T19:33:59.773+02:00Moscas cojonerasDicen que <b>todos los seres vivos que pueblan el planeta cumplen una función</b>, que la <b>Naturaleza</b>, en su infinita sabiduría, dotó a cada uno de ellos de una tarea para que el engranaje natural funcione a la perfección.<br />Estoy pensando en la <b>mosca cojonera</b>, la mosca de infantería <i>jodesiestas</i>, no en la <i>Drosophilla</i> que nos ayuda en la investigación genética, no; me refiero a la <b>mosca de mierda</b>, la puta mosca en terminología científica, ésa que te zumba en la oreja justo cuando estás a punto de coger el sueño, ésa que se te posa ochenta veces en el mismo sitio del mismo brazo, ésa que hace que te abofetees cuando se te aposenta en el moflete.<br /><b>¿Qué carajo de función cumple esta puta mosca?</b><br /><br />Le he estado dando vueltas a la cuestión durante todo el rato que ha durado mi <i>no-siesta</i>, estropeada por un grupo de moscas (o una muy insistente, quién sabe) en la piscina de la universidad.<br />No he sabido encontrar una respuesta así que voto por su <b>exterminio absoluto</b>.<br />He dicho.<br /><br />Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-2700913819970591952012-08-09T08:06:00.001+02:002012-08-09T08:08:33.161+02:00De reformaEn un par de horas inauguraremos la <strong>reforma</strong> de casa.<br />Se prevé que las actividades deportivas duren unas dos semanas.<br />O sea, que para <strong>Noviembre</strong> la cosa estará terminada.<br />Con suerte.Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-66971318422965703512012-07-31T08:54:00.003+02:002012-07-31T09:33:16.487+02:00Futbolitis<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXi-fwcWo7rm3AYmH_MGrcN2EN5Rs7vifnGZB3SFk5p9Z3nws2WfROuGLQR8UmXrWaUMQ5Wq9b6AKxEj-iKt-qOWFvAlQ_FGDIbEDoM_zZe_cxdH2eOD6taJJ3xYbPk0OzwY21aVuhX50/s1600/futbolitis.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5771232854358834162" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 250px; CURSOR: hand; HEIGHT: 257px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXi-fwcWo7rm3AYmH_MGrcN2EN5Rs7vifnGZB3SFk5p9Z3nws2WfROuGLQR8UmXrWaUMQ5Wq9b6AKxEj-iKt-qOWFvAlQ_FGDIbEDoM_zZe_cxdH2eOD6taJJ3xYbPk0OzwY21aVuhX50/s320/futbolitis.JPG" border="0" /></a>Interior. Noche. Salón de casa.<br />El televisor está encendido, con <strong>TVE</strong> sintonizada.<br />Ella y él contemplan el <strong>informativo de la noche</strong>; la sección de <strong>deportes</strong> acaba de terminar.<br />En total, han sido unos <strong>20 minutos</strong> de contenido.<br />Ella y él se miran a la cara estupefactos. <strong>¿Deportes?</strong> ¿Seguro?<br /><br />En primer lugar, unos 5 minutos dedicados a hablar de las <strong>finales de natación</strong> más destacadas de la jornada; en plenos <strong>Juegos Olímpicos</strong>, es lo menos que se puede esperar, ¿no? Después, unos 7 minutos invertidos en entrevistas, análisis y demás acerca de la <strong>eliminación de la selección olímpica de fútbol;</strong> estaremos en periodo olímpico, sí, pero lo primero es lo primero, y lo primero es el fútbol, que os quede claro. A continuación, <strong>en un vertiginoso e incomprensible minuto</strong>, se han comprimido las actuaciones de <strong>siete deportistas españoles</strong> que también han participado en el día. El criterio periodístico de selección de noticias brilla por su ausencia.<br /><strong>¿Incluso durante los Juegos Olímpicos el puto fútbol es lo único?</strong><br />Para rematar la faena, el periodista (<strong>Sergio Sauca</strong>) ha abierto la boca y ha pronunciado la frase que nos ha hecho lanzarnos a por el mando para cambiar de canal. "Antes de seguir con las <strong>Olimpiadas</strong>, vamos con la <strong>actualidad futbolística</strong>". Es decir, <strong>7 minutos más de Madrid y Barça,</strong> porque fútbol significa exclusivamente <strong>Real Madrid</strong> y <strong>Barça</strong>, por si no os habíais dado cuenta.<br />Para terminar, un escaso minutito en el que se han comprimido cinco noticias más de los <strong>Juegos</strong>.<br />Y eso es todo amigos, <strong>mañana más deportes</strong>.<br /><br />No, querido, <strong>mañana más deportes, no: mañana más fútbol</strong>, querrás decir.<br />Si en plenas <strong>Olimpiadas</strong> el <strong>fútbol</strong> ocupa <strong>14 minutos de los 20</strong> que <strong>TVE</strong> dedica a los <strong>deportes</strong>, en <strong>TVE</strong> tienen un <strong>grave problema</strong>.<br />El mismo <strong>grave problema</strong> que tiene, entre otros muchos, el <strong>periodismo deportivo</strong>.<br />Y por supuesto, el mismo <strong>grave problema</strong> que tiene la <strong>sociedad</strong>: <em>futbolitis</em>.Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-9084497936146740892012-07-30T08:28:00.003+02:002012-07-30T09:37:17.315+02:00Viaje a un centro de bricolaje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQssbtrNNg-BKQrycHhdoz8c5vH6uF79SZDNuRkwJFOnvY_CiHJSg2f7I84UDqdI612glGxZdMK-8F2lTL7kJdJzIprj7P0lYcgaPEMMrqrxBV2I8PnQQ7oDFcdKx2EaBbBmub1rxEubQ/s1600/herramientas.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5770863024541308514" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 282px; CURSOR: hand; HEIGHT: 191px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQssbtrNNg-BKQrycHhdoz8c5vH6uF79SZDNuRkwJFOnvY_CiHJSg2f7I84UDqdI612glGxZdMK-8F2lTL7kJdJzIprj7P0lYcgaPEMMrqrxBV2I8PnQQ7oDFcdKx2EaBbBmub1rxEubQ/s320/herramientas.JPG" border="0" /></a>El pasado sábado visitamos un nuevo centro de bricolaje, <a href="http://www.bricomart.com/">Bricomart</a>. Nuevo para nosotros, claro, porque no lo conocíamos.<br />¡Qué sensación la de caminar por pasillos inmensos y no saber cómo se llaman la mitad de las cosas! ¡Qué experiencia la de pedirle ayuda a un dependiente y que te responda en <em>klingon</em>!<br />"Perdone, <strong>me haría falta uno de los naranjas</strong>, pero que no mida más de esto", y acompaño a mis palabras con un gesto de los dedos índice de mis manos.<br />El de la tienda me mira, mira mis dedos, me mira de nuevo, enarca la ceja y dice "<strong>un espiralizador chupimático del 15</strong>".<br />"Sí, sí, del 15 por lo menos", convengo yo, comportándome <strong>como un romano en Roma</strong>, pese a sentirme como <strong>Paco Martínez Soria</strong> en <em><a href="http://proscritosblog.com/wp-content/uploads/2011/12/paco_martinez_soria-ciudad.jpg">La ciudad no es para mí</a></em>.<br />"¿La línea es <strong>multiversal o turbomática</strong>?", me pregunta.<br />"Es de color azul", respondo con mucho miedo, dándome cuenta de que se me acaba de deslizar la careta.<br />"Entonces <strong>mejor llévate un circonillo polarizado del 23</strong>", me sugiere.<br />"Eso mismo estaba pensando yo".<br /><br />Y me da un bicharraco que pesa como un muerto y que está lleno de cables y hierros; le doy las gracias mientras resoplo asfixiado y recuerdo <a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2011/06/aventuras-de-un-inutil-reparando-una.html">una de las últimas veces</a> que decidí hacer las cosas yo mismo, y terminé <a href="http://www.youtube.com/watch?v=ixx66T-FPYM&feature=related">en plan <strong>Escarlata O'Hara</strong></a>, jurando que nunca más volvería a dejarme los riñones haciendo una ñapa.<br />Y meses después, aquí vuelvo a estar.<br /><strong>No aprendo, coño</strong>.<br /><br /><span style="font-size:78%;">La imagen que acompaña este artículo procede de </span><a href="http://www.ferreterialallave.com/index.php?main_page=index&cPath=116"><span style="font-size:78%;">esta página</span></a><span style="font-size:78%;">.</span>Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-5939014310742746272012-07-28T10:33:00.004+02:002012-07-30T11:52:06.012+02:00¿Bilingüismo o negocio?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibIMgFccxVd-21SU0JTZ56Icr90593kiDVIxDHPx9bMfhafR800_qs9Jz-kZWxq5sIi-A05oaQLN4ouYKTRzsq1ByZbiMxxEZj5v9ouG8sJcZVy9dpNFJedB1oGqEdJ8ceWNpRexXAsvM/s1600/que+what.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5770868842481681138" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 250px; CURSOR: hand; HEIGHT: 257px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibIMgFccxVd-21SU0JTZ56Icr90593kiDVIxDHPx9bMfhafR800_qs9Jz-kZWxq5sIi-A05oaQLN4ouYKTRzsq1ByZbiMxxEZj5v9ouG8sJcZVy9dpNFJedB1oGqEdJ8ceWNpRexXAsvM/s320/que+what.JPG" border="0" /></a>Imaginemos <a href="http://www.losgenoveses.net/Opinion/Articulos/espeaguirre.html">una niña que estudió en un elitista colegio británico</a> hace muchos, muchos años, en esa <strong>España franquista</strong> en la que sólo estudiaban en esos colegios <strong>los hijos de los ricos muy ricos</strong>.<br />Años después, para desgracia de muchos (entre los que me incluyo), <strong>esa niña llegó a presidenta de Comunidad Autónoma</strong> y, acostumbrada a hacer y deshacer a su antojo, algo típico de los hijos de los ricos muy ricos, aplicó eso de que "es de bien nacidos ser agradecidos" y puso en marcha un <a href="http://recuperarmadrid.blogspot.com.es/2012/03/nota-sobre-el-bilinguismo-en-la-cam.html">proyecto de bilingüismo</a> en la comunidad que presidía.<br />Ese proyecto, en lugar de contar con los recursos públicos existentes (escuelas oficiales de idiomas y maestros funcionarios), estableció <a href="http://www.ampa-felix.es/proyecto_british_council.html">un acuerdo de colaboración con el colegio británico</a> donde estudió nuestra querida niña.<br />Y además, para que su antiguo colegio tuviera todas las de ganar, <a href="http://www.europapress.es/madrid/noticia-miles-personas-manifiestan-madrid-contra-recortes-educacion-culminacion-jornada-huelga-20120522203942.html">redujo los recursos de las escuelas públicas</a> y destinó <a href="http://profesorgeohistoria.wordpress.com/2011/09/10/la-desgravacion-a-la-educacion-privada-explicada-paso-a-paso/">mayor cantidad de ayudas a los centros privados</a>.<br />Y echó <a href="http://www.madridiario.es/2011/Julio/madrid/204959/despidos-educacion-urgentes-madrid.html">a la calle a los maestros funcionarios</a>, altamente cualificados, <a href="http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/04/20/madrid/1334921125_264368.html">mientras contrataba a personas nativas</a>, en la mayor parte de los casos sin cualificación docente y, además, vinculadas de alguna manera a ese colegio británico tan elitista.<br />Y para rizar un poco más el rizo, los padres de los alumnos de las escuelas públicas tenían que pagar los exámenes oficiales que, en lugar de estar homologados por los propios centros públicos, lo estaban por los privados.<br /><br />Si la <strong>educación bilingüe</strong> hubiera sido el verdadero objetivo, <strong>se hubieran incrementado el número de escuelas oficiales de idiomas</strong>, reduciendo los precios para que el acceso fuera más fácil y aumentando los recursos y el personal de las escuelas públicas.<br />Sin embargo, <a href="http://interinosdocentesmadrid.blogspot.com.es/2012/07/las-escuelas-de-idiomas-duplican-el.html">no pasó eso, sino todo lo contrario</a>, lo que da pie a pensar que se trataba, en realidad, de establecer un escenario en el que los centros privados tuvieran todas las de ganar.<br /><strong>¿Bilingüismo o negocio?</strong><br />Más bien lo segundo, ¿no creéis?<br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">La imagen que acompaña este artículo procede de </span><a href="http://alzheimeruniversal.blogspot.com/2011/05/entre-probetas-bilinguismo-y-cerebro.html#axzz225epACjy"><span style="font-size:78%;">esta página</span></a><span style="font-size:78%;">.</span>Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-89339775089620355812012-07-24T08:42:00.003+02:002012-07-24T12:29:48.037+02:00Preguntas inocentes<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEg_ukUSdrvYA0DEaAFnngRHK-4pgUK7d4DfVNedOndKXTCSAXT33barsAtCbVFwxXJVs3Y7H6XA1wXVX7xvRz234ohiarHoWfdw43m6iHd8lR9J7CCXIHbiVqzi3Imva9Z-7W0CGBb4I/s1600/cosecha+de+datos.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5768663096493157826" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 254px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEg_ukUSdrvYA0DEaAFnngRHK-4pgUK7d4DfVNedOndKXTCSAXT33barsAtCbVFwxXJVs3Y7H6XA1wXVX7xvRz234ohiarHoWfdw43m6iHd8lR9J7CCXIHbiVqzi3Imva9Z-7W0CGBb4I/s320/cosecha+de+datos.JPG" border="0" /></a>Desde hace unas semanas, cada vez que accedo a la cuenta de correo gratuita que tengo, me piden que introduzca <strong>datos de contacto</strong>: teléfono, dirección de correo electrónico alternativa, etc.<br /><strong>Supuestamente, es para mi seguridad</strong>, por si alguna vez pierdo las claves de acceso y entonces, el secreto de la felicidad eterna, que yo guardo celosamente en la bandeja de entrada de mi cuenta de correo gratuita, se perdería para siempre.<br /><strong>¿Es cierto que estas preguntas y la obtención de cierta información personal van encaminadas a nuestra propia seguridad?</strong><br />Por supuesto que no.<br /><br /><strong>La información siempre ha significado poder</strong>. Y no pensemos sólo en poder político sino, sobre todo, en <strong>poder económico</strong>. Durante las guerras napoleónicas, un comerciante inglés, <strong><a href="http://europanapoleonica.blogspot.com.es/2009/10/nathan-rothschild-y-la-jugada-maestra.html">Nathan Rothschild</a></strong>, se lucró de manera indecente gracias a la obtención de información privilegiada sobre el desarrollo de la batalla de <strong>Waterloo</strong>.<br />Es ese tipo de información la que interesa, la que puede proporcionar beneficios. <strong>Pasta gansa</strong>.<br />¿Y de qué manera se obtienen beneficios en el <strong>sistema capitalista</strong> en el que <strong>malvivimos</strong>? <strong>Vendiendo</strong>. Y para vender más, surgió la <strong>publicidad</strong>, que estudia, entre otras cosas, los <strong>hábitos de consumo</strong> de los potenciales clientes.<br /><br />Hasta mediados del siglo XX, el canal principal para el comercio a distancia era la venta por catálogo. <strong>En Estados Unidos se revisaban las basuras de los hogares para obtener información de consumo</strong>. Si en la bolsa de basura se encontraban paquetes de cereales, por ejemplo, la persona en cuestión recibía en su buzón, como por arte de magia, cupones de descuento para comprar <strong>Kellog's</strong>. ¿En tu basura hay pañales, latas de refresco o envoltorios de chocolatinas? A la semana siguiente <strong>los cupones correspondientes se reproducirán en tu buzón como conejos</strong>.<br />Después llegó la <strong>televisión</strong>, en la que la publicidad era interrumpida, de vez en cuando, por programas o películas. <strong>Las ventas de productos, necesarios o no, se dispararon</strong>. Los publicistas se frotaban las manos: este filón es inagotable.<br /><br />Años después, nace <strong>internet</strong> y llega la posibilidad de obtener <strong>información cada vez más personalizada</strong>: qué te interesa, qué páginas visitas, cuánto tiempo dedicas a cada cosa. La criatura se llama <em>spam</em>.<br />La idea es buena, pero no es útil. Hay que afinar un poco y aquí llegan las <em>cookies</em>. Si consultáis el catálogo de libros de <strong>Pérez-Galdós</strong> en la página de <strong>La Casa del Libro</strong>, por ejemplo, vuestra cuenta de correo gratuito se llenará de <em>banners</em> laterales en los que os ofrecen los <strong>Episodios Nacionales</strong>. Impresionante, ¿verdad? <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Ye8mB6VsUHw">Good enough for them</a>, eso son las <em>cookies</em>.<br /><br />Sin embargo, <strong>nunca es suficiente para el sistema capitalista</strong>, por lo que se va más allá y se inventan los <em>smart phones</em>, centros de ocio portátiles que permiten <strong>consumir</strong> (que es lo importante) en cualquier parte del mundo. Ah, sí, y también se pueden usar para hablar.<br />Consume información, consume ocio, consume canciones, consume vídeos, consume libros, consume lo que te dé la gana; <strong>da igual lo que consumas, mientras consumas</strong>.<br />Añadamos a todo esto las <strong>redes sociales</strong> en las que <strong>se proporciona información de manera voluntaria</strong>; en <strong>Facebook</strong>, por ejemplo, te piden que digas qué te gusta para que la publicidad sea más eficaz. Y lo grande del caso es que la mayor parte de la gente proporciona esa información porque así, la experiencia es más real.<br /><br /><strong>El futuro</strong> que nos espera es muy similar al que presentaban en <a href="http://www.youtube.com/watch?v=yyMdrOGhBhI">Minority Report</a>, en la que los escaparates ofrecían productos en función de quién pasara por delante.<br />Cuando nos encontremos allí, en el futuro, y no podamos dar un paso sin que nos intenten vender algo, nos preguntaremos <strong>cómo es posible que hayamos llegado a esa situación tan agobiante</strong>.<br />Hoy es el momento de luchar contra ello: <strong>no facilites información sobre tus hábitos de consumo</strong>.Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-47029587570863624612012-06-05T08:02:00.004+02:002012-06-05T11:41:32.244+02:00Dos de ellos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrYrDolk_arIaaAbY9vM43gUB8co6I-nTphAicLC-AH25xDGxCeKhrkNZVjxArjJr1p0gDL3BdpLUAzeLys89UJbioJFJzxT7bOo8n4lBuAj2PTiQYz-yfUJVwJ0Pr_KY0DK4ztqnAvXE/s1600/gorilla+fucking+you.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5750471722706537330" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 249px; CURSOR: hand; HEIGHT: 294px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrYrDolk_arIaaAbY9vM43gUB8co6I-nTphAicLC-AH25xDGxCeKhrkNZVjxArjJr1p0gDL3BdpLUAzeLys89UJbioJFJzxT7bOo8n4lBuAj2PTiQYz-yfUJVwJ0Pr_KY0DK4ztqnAvXE/s320/gorilla+fucking+you.JPG" border="0" /></a>Conozco a un tipo que, hasta hace unos meses, alardeaba de las conquistas que realizaba. <strong>Rubia por aquí, morena por allá, cada semana una batallita, insaciable el muchacho</strong>. No es que tenga ya, a estas alturas de mi película, muchos puntos en común con gente así pero, no sé por qué, cuando me cruzo con <em>ellos</em> en el baño, me cuentan su vida como si fuera <em>uno de ellos</em>.<br />La semana pasada conquisté <strong>Lituania</strong>, ayer triunfé en <strong>Francia</strong> y la próxima semana me desplazo a <strong>Italia</strong>. "Por los museos, claro", ironicé. "¡Más bien por los monumentos!", me dijo sonriente, mientras maltrataba mis costillas con sus puños, en una especie (supongo) de <strong>muestra de afecto entre <a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2009/06/el-decalogo-del-super-macho.html">súper machos</a></strong>. "¡Pero por los que tienen tetas!", matizó alejándose.<br />Claro, hijo, tú tranquilo, que <strong>nadie espera encontrarte contemplando el David</strong>. Casi 30 años de niñato y ahí le tenéis, con el gimnasio, los culos y las tetas presentes en su cabecita a diario. Y nada más, que estas cabecitas no tienen mucha capacidad.<br /><br />Conozco a otro tipo, mucho más joven que éste, con <strong>sus piernas depiladas, sus camisetas ajustadas, y su peinado imitando al de los futbolistas</strong>. Este chaval, también obsesionado con el físico, hasta hace unos meses, se arrimaba a toda mujer que osara adentrarse por sus dominios. Como si estuviera en un celo permanente, oye. Golpearse el pecho era lo único que le faltaba para distinguirse como <strong>macho dominante de la manada</strong>; bueno, de la oficina, que para este caso, lo mismo es.<br />"<strong>Tío, ¿has visto qué tetas tiene ésa? ¿Y el culo de aquélla?",</strong> me preguntaba, siempre que nos cruzábamos por los pasillos. "¿Dónde? ¿Cuándo?", respondía yo, pues la mayor parte de las veces no me entero de estas cosas. "Es que no estás a lo que estás, ¡<strong>que te estás amariconando</strong>!", se reía el macho en celo, trabajándome el entrecot con los nudillos. <strong>Hay que ver lo que les gusta dar hostias en la zona hepática</strong>; parece que les suba la testosterona cada vez que golpean a algún incauto.<br /><br />Hoy, meses despues, <strong>el primero <em>de ellos</em> tiene dos sillitas para bebé en el asiento trasero de su coche</strong>. La última tía buena ("<strong>buena, no, tío, buenísima</strong>") a la que conquistó venía con dos niños bajo el brazo. "<strong>Yo también me he echado novia</strong>", me decía la semana pasada, esta vez sin maltratarme las costillas. "<strong>No, tío, no te has echado novia: te has echado familia</strong>", le dije, palmeándole la espalda para ayudarle a pasar el trago. Apesadumbrado, con la cabeza gacha, siguió su camino.<br />Al doblar la esquina del pasillo me encontré con <strong>el segundo <em>de ellos</em></strong>. Tres de las mujeres a las que les había alabado el culo y las tetas le han comunicado, en menos de tres días, que querrían <strong>formalizar su relación</strong>. Hablar, aparte de follar; darse la mano, pasear, compartir la vida, enamorarse poco a poco. <strong>Mariconadas, en una palabra</strong>. El chaval caminaba con los hombros hundidos, totalmente abatido, como si le hubieran comunicado que su dormitorio acababa de ser elegido como cementerio nuclear. Le di una palmadita en la zona lumbar, <strong>vamos, campeón, que tú puedes con todo</strong>.<br /><br />¿Es la <strong>inmadurez</strong> una de las grandes <strong>enfermedades</strong> de esta sociedad? A la vista de estos dos ejemplos, parece que sí. Y a la vista de lo que camina por nuestras calles, carne hinchada artificialmente y embutida en tela, esa enfermedad se agrava por la <strong>estupidez</strong> que, cada vez más extendida, se convierte en <strong>la seña de identidad de la sociedad occidental</strong>.<br /><br /><span style="font-size:78%;">La imagen que acompaña este artículo procede de </span><a href="http://lapoliticanomuerde.blogspot.com.es/2010/04/volvieron-los-gorilas.html"><span style="font-size:78%;">esta página</span></a>Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-87906995922239071102012-05-24T09:37:00.003+02:002012-05-24T10:47:01.194+02:00Lo que nos queda a los buenos ciudadanos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKBEkxFKUjha8E7vSPBGwVUX_vvMTY_ssWlxWE5l6J60KsS3c-t4789vHLfkL2hRyTv9vD58NMQsQ6-CPuQisVcfveQoSawgQbWUluTPDJb5AGxxWT7wpaxyj1sRXeWN0sIDyl_AgOPfg/s1600/taquilla+metro.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5746017950736495346" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 279px; CURSOR: hand; HEIGHT: 281px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKBEkxFKUjha8E7vSPBGwVUX_vvMTY_ssWlxWE5l6J60KsS3c-t4789vHLfkL2hRyTv9vD58NMQsQ6-CPuQisVcfveQoSawgQbWUluTPDJb5AGxxWT7wpaxyj1sRXeWN0sIDyl_AgOPfg/s320/taquilla+metro.JPG" border="0" /></a>El pasado martes, ataviados con nuestras camisetas verdes (<a href="http://old.kaosenlared.net/media/33/33629_2_marea_verde_recortes.jpg">como todas las personas de bien</a>), nos dirigimos a la <em>mani</em> en defensa de la <strong>Educación Pública</strong>.<br />Nos cogimos un autobús y, al picar el billete, la máquina chilló, <em>pi-pi-pi</em>, <strong>billete caducado</strong>. El conductor del autobús me dijo que me había caducado el sábado anterior y que podía <strong>canjear los viajes restantes en cualquier taquilla del Metro</strong>. Mientras tanto, tuve que pagar un billete individual, 1 euro y medio, toma rejón. <strong>La condesa nos mintió</strong>, una vez más, <a href="http://ccaa.elpais.com/ccaa/2012/04/09/madrid/1333972032_847789.html">cuando dijo que el precio del billete no iba a subir</a>: nunca, <em>never</em>, <em>jamais</em>.<br />En fin.<br /><br />La <em>mani</em> fue absolutamente maravillosa: <strong>alumnos, maestros, padres y profesores, unidos por la Educación Pública, la que es de todos y para todos</strong>.<br />Como rezaba una de las pancartas que vimos, "<strong>la Educación no se vende: se defiende</strong>". En ello estamos; y seguiremos estando: cueste lo que cueste.<br />Cuando terminó, nos metimos en el <strong>Metro</strong>.<br />Me dirigí a la taquilla para hacer el canje y fui atendido por <strong>un trabajador ejemplar</strong>, que no sólo me indicó el proceso a seguir, sino que me aconsejó que introdujera 30 céntimos en vez de los 25 que debía introducir en la máquina.<br />"Así te costará 20, porque la máquina no devuelve monedas de 5, <strong>que ya bastante roban con las tarifas que han decretado</strong>..."<br />Esto es lo único que nos queda a los ciudadanos de bien: <strong>ayudarnos entre nosotros</strong> y, en lo que esté al alcance de nuestra mano, <strong>no contribuir</strong> a que la sociedad se convierta en la mierda neoliberal con la que muchos sueñan.<br /><span style="font-size:78%;"></span><br /><span style="font-size:78%;">La imagen que acompaña este artículo procede de </span><a href="http://es.paperblog.com/saltate-el-minimo-de-5-en-las-taquillas-para-tarjeta-del-metro-de-madrid-623320/"><span style="font-size:78%;">esta página</span></a><span style="font-size:78%;">.</span>Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-21106042541630721452012-05-22T09:18:00.004+02:002012-05-22T13:05:53.569+02:00Madres Gattuso<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHZOjnf25BFWcQPYhi__VSOfetKs4otw0yLXFr7iJVL0JFRpOsbtf2PI7kY4CHuhiHGVXSd9Klk9Cuu86xqYrxHUaym8F4LqtUlrSSxEon95yAS63EkZeAZQPDWt8hFzqZAtY3RWAl3To/s1600/gattuso.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5745312064658557106" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 226px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHZOjnf25BFWcQPYhi__VSOfetKs4otw0yLXFr7iJVL0JFRpOsbtf2PI7kY4CHuhiHGVXSd9Klk9Cuu86xqYrxHUaym8F4LqtUlrSSxEon95yAS63EkZeAZQPDWt8hFzqZAtY3RWAl3To/s320/gattuso.JPG" border="0" /></a>Pertenezco a una generación de niños que han crecido bajo el ala de una generación de madres que, con el paso de los años, se han ganado el sobrenombre de <strong>Madres Gattuso</strong>.<br /><strong>Gattuso</strong> es ese futbolista italiano, que muerde los tobillos de los rivales constantemente, que no para de hablar y que impide que el contrario cree fútbol.<br />Cinco minutos al lado de <strong>Gattuso</strong> son <strong>interminables</strong>, <strong>agotadores</strong> y, a menudo, <strong>dolorosos</strong>.<br />Por eso a las madres de mi generación se las conoce como <strong>Madres Gattuso</strong>.<br /><br />Madres que, además, conviven con el <strong>televisor</strong>, que permanece encendido casi <strong>24 horas al día</strong> y, por supuesto, con <strong>Telecinco</strong> sintonizado.<br />Cuánto daño ha hecho esta fuente de veneno a la sociedad. <strong>¿Por qué la OTAN no bombardea sus repetidores?</strong> Ya lo habéis hecho otras veces, por razones menos comprensibles, ¿qué más os da? También sería por razones humanitarias y <strong>nadie echaría de menos a los presentadores y tertulianos que murieran durante la intervención</strong>.<br /><br />El siguiente paso sería iniciar el tratamiento de desintoxicación, para recuperar a la parte de la población contaminada que todavía se pueda salvar. ¿Estarían las <strong>Madres Gattuso</strong> dentro de esa parte recuperable de la población? No lo sé, la verdad.<br /><strong>Telecinco</strong> aparte, las <strong>Madres Gattuso</strong> son capaces de hablar durante horas, sin necesidad de tener algo que decir y, la mayor parte del tiempo, sin escuchar. <strong>Ellas hablan</strong>. <strong>Tú escuchas</strong>. Punto. ¿Tienes algo que decir? Gasta saliva si quieres, que yo no te voy a hacer ni caso.<br />¿Te molesta que no te haga caso? No te preocupes, que enseguida te echo algo en cara para que te sientas mal.<br />¿<strong>Chantaje emocional</strong>? ¿Reproches? ¿Dónde creías que estabas?<br />¡¡<a href="http://www.youtube.com/watch?v=eZeYVIWz99I">Esto es Esparta</a>!!<br />¿Te queda claro?<br />En la escala de <strong>gente chunga</strong>, las <strong>Madres Gattuso</strong> ocupan el primer puesto, justo por encima de <strong>Chuck Norris</strong>.<br />Es algo que los niños de mi generación aprendimos desde pequeñitos: <strong>amor violento, incondicional y obsesivo</strong>. El de las <strong>Madres Gattuso</strong>.<br /><br /><span style="font-size:78%;">La imagen que acompaña este artículo procede de </span><a href="http://bzygo.blogspot.com.es/2011/02/let-gattuso-be-gattuso.html"><span style="font-size:78%;">esta página</span></a><span style="font-size:78%;">.</span>Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-19075797676201299632012-05-04T09:19:00.004+02:002012-05-04T09:49:58.368+02:00Conducción temerosa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmuVWajkQXdT3IMh34KE46OoToWQdngs2ES7bDoVb-eTuOOJquD9T7sYpG60wxVR7OE49hYVXIUtZzd_rhnx1XT61_YVvt-40hH7YGAvNQnhPsnh6_PgBFeP6mubK5bY_98odsXUBOSZE/s1600/conduccion+temerosa.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5738578946840201330" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 243px; CURSOR: hand; HEIGHT: 265px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmuVWajkQXdT3IMh34KE46OoToWQdngs2ES7bDoVb-eTuOOJquD9T7sYpG60wxVR7OE49hYVXIUtZzd_rhnx1XT61_YVvt-40hH7YGAvNQnhPsnh6_PgBFeP6mubK5bY_98odsXUBOSZE/s320/conduccion+temerosa.JPG" border="0" /></a>Estaba el otro día casi a punto de terminar mi jornada en la mina, después de un día especialmente denso, uno de esos días en los que los minutos parecen horas y las horas días, cuando escuché a un compañero que le decía a otro que <strong>la Guardia Civil le había multado por conducción <em>temerosa</em></strong>, después de que, a gran velocidad, se cambiara de carril repetidas veces sin utilizar los intermitentes.<br />Aunque me encontraba en condiciones mentales bastante paupérrimas, estiré las orejitas <a href="http://elreinoanimal.files.wordpress.com/2010/07/foto-suricato-031.jpg">igual que los suricatos</a>, pues mis oídos son especialmente sensible a las <strong>patadas lingüísticas</strong>. Cada vez que escucho una agresión a la lengua, se produce <strong>una perturbación en La Fuerza</strong> y mis sentidos la captan.<br /><br />¿<strong>Conducción <em>temerosa</em></strong>, dices?<br />Por la descripción que hacía mi compañero parecía referirse más bien a una multa por <strong>conducción temeraria</strong> pero, oye, lo mismo iba a toda hostia, perdiendo piezas de la carrocería, con las pegatinas casi despegadas, escuchando <em>chunda</em> (cómo no), <strong>hasta arriba de <em>farlopa</em></strong>, cambiándose de carril constantemente y, claro, en esas condiciones, como para no ir atemorizado.<br />Imagino que como los demás usuarios de la vía, que somos <strong>los que sufrimos las consecuencias de las temeridades de los descerebrados</strong>.<br />A mí lo que me extraña es que la <strong>Guardia Civil</strong>, en su infinita sabiduría, no haya multado al resto de los conductores por acojonar a mi compañero con su respeto por los límites de velocidad y las normas de circulación.<br /><strong>Si los temerarios no pueden circular sin temor</strong>, como bien proclamaba <a href="http://www.youtube.com/watch?v=GUy4fwKSLzc">el amigo de Yorch</a>, ¿cómo nos podemos considerar <strong>un país civilizado</strong>?<br /><br /><span style="font-size:78%;">La imagen que acompaña este artículo procede de </span><a href="http://loqueveoyloquedigo.blogspot.com.es/2010/06/mi-abuela.html"><span style="font-size:78%;">esta página</span></a>Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-21651063405297910752012-05-01T08:11:00.005+02:002012-05-01T09:23:49.698+02:00Our house<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiTWJmezRQ7xrb4PklqJQ-nEzhg_oRGLOnpIe6yusi36jGpXtWdQNcMgpEvAHU9ddcR4pO0n-IKfHR_7yzAs_FzYW761T667cVxwPGCNR1XOT_847LAM6iYzYWH-Q1TWYfJGEQ3O0yoGY/s1600/our+house.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5737452157143970994" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 272px; CURSOR: hand; HEIGHT: 271px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiTWJmezRQ7xrb4PklqJQ-nEzhg_oRGLOnpIe6yusi36jGpXtWdQNcMgpEvAHU9ddcR4pO0n-IKfHR_7yzAs_FzYW761T667cVxwPGCNR1XOT_847LAM6iYzYWH-Q1TWYfJGEQ3O0yoGY/s320/our+house.JPG" border="0" /></a>Este fin de semana pasado lo dedicamos a <strong>peinar el panorama inmobiliario</strong>, para confirmar lo que habíamos atisbado días atrás: <strong>los pisos están bajando</strong>.<br />Hay quien pensará que los pisos están bajando <em>una barbaridad</em>; en realidad, ahora mismo <strong>se acercan más a su valor real</strong>, eliminado el aire con el que se habían inflado los ladrillos. Lo que era una barbaridad era el precio que tenían los pisos hace unos años. Algo que, por otro lado, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=N7P2ExRF3GQ">todo el mundo sabe ya</a>, aunque unos cuantos invidentes torticeros sigan negando la mayor.<br /><br />El caso es que, efectivamente, después de peinar, repeinar, lavar, marcar, sanear puntas y dar tinte a todos los pisos de ésta, nuestra <strong>Comunidad de Madrid</strong>, podemos afirmar que los pisos han bajado de precio.<br />No todos, claro; <strong>la obra nueva sigue siendo prohibitiva</strong>. ¿Alicatan los baños con polvo de cuerno de unicornio, o es que <strong>sigue habiendo mucho estafador camuflado de promotor inmobiliario</strong>? Más bien lo segundo, ¿verdad?; tanto el unicornio como el promotor inmobiliario honrado son <strong>seres mitológicos</strong> que no existen nada más que en las fábulas.<br />En cambio, el mercado inmobiliario de segunda mano se acerca más a los niveles adquisitivos de <strong>una pareja de mileuristas</strong> como la que formamos mi señora y yo. Un nivel realista y controlado, por supuesto; <strong>no somos de los que gastamos más de lo que tenemos</strong>. Nuestro límite no se sube, por mucho que el banco nos tiente con estampitas.<br /><br /><strong>El banco</strong>, por cierto, capítulo dos de la adquisición del piso.<br />Hace poco más de un año, con las mismas condiciones laborales que tenemos en la actualidad, nos decían que sin problema, lo que quisiéramos, pedid más, que vosotros podéis, <strong>Fernández, champán para los señores</strong>, <em>ipso facto</em>.<br />Ayer, en cambio, a mi chica le torcieron el hocico. ¿Funcionaria interina, dices? Uy, jodido. Traednos vuestras nóminas, los contratos, la vida laboral, <strong>dos raíces de mandrágora, la sangre de dos bebés recién nacidos y ya veremos qué pasa</strong>.<br />Y no penséis que estamos hablando de una cantidad importante de dinero, eh. Parece que no hay mucho que hacer: <strong>el grifo está cerrado</strong>. ¿Pero no se les había inyectado <a href="http://www.attac.es/2012/04/11/cuantificando-las-ayudas-a-la-banca/">dinero público</a> con la condición de que concedieran créditos a los ciudadanos?<br /><br />La <strong>situación</strong>, por tanto, es <strong>complicada</strong>. El capítulo uno de la búsqueda de piso, <strong>elegir la casa</strong>, lo tenemos casi decidido. Ayer fuimos a ver tres y las dos últimas nos sobraron. <strong>De la primera salimos con una impresión magnífica: todo encajaba</strong>.<br />Los padres de mi chica nos aconsejaron <strong>mirar más</strong>; también mi madre. Ya hemos mirado más y el resto es caca, con contadas excepciones. No vamos a patearnos las calles si internet nos ofrece la información que necesitamos. Las opciones que tenemos en mente o, en el correo electrónico, mejor dicho, están en torno a cinco.<br />Será difícil, sin embargo, superar la impresión del primer piso que vimos.<br />¿Por qué ese <strong>miedo</strong> a que lo primero que ves, pese a encajarte en todas tus necesidades, pueda ser <strong>superado por lo que está por venir</strong>?<br />De acuerdo que una casa no es una camisa y no se puede comprar siguiendo un impulso, pero también hay que tener claro que <strong>una buena oportunidad es siempre una buena oportunidad</strong>, independientemente de que sea la primera o la trigésima alternativa.<br /><br /><span style="font-size:78%;">La imagen que acompaña este artículo procede de </span><a href="http://www.caratulas.info/musica/Madness-Our-House-Del-2002-Delantera-jpg-10379.htm"><span style="font-size:78%;">esta página</span></a>Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2791370875998980150.post-72622409089478596372012-04-30T10:32:00.004+02:002012-04-30T11:52:36.609+02:00Pequeñas pérdidas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_eRclCKiVDByoZ7GJP1NMu8J7JPrVQixiitltNho6dcoLk7cV9pKg0ePpoXgYuUMfTfdqE8Hp1iGVjN7ybIMAbza9GlGnPrMlAkUYtT9AUpiwwPaUTbMr8V82DHfUu1AYmhaD-O5NHsM/s1600/concha+velasco+peque%25C3%25B1a+perdida.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5737125906172318370" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 245px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_eRclCKiVDByoZ7GJP1NMu8J7JPrVQixiitltNho6dcoLk7cV9pKg0ePpoXgYuUMfTfdqE8Hp1iGVjN7ybIMAbza9GlGnPrMlAkUYtT9AUpiwwPaUTbMr8V82DHfUu1AYmhaD-O5NHsM/s320/concha+velasco+peque%25C3%25B1a+perdida.JPG" border="0" /></a><strong>La falta de memoria es horrorosa</strong>; no me refiero a la <strong>pérdida absoluta de memoria</strong>, que tiene que ser demoledora, sino a las <strong>pequeñas pérdidas</strong>, a las que ya se refería <strong>Concha Velasco</strong> en <a href="http://www.youtube.com/watch?v=bQOiDS1va7U">un anuncio de compresas para la incontinencia</a>, de esos que te marcan para toda la vida, como aquél que grabó <a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2008/04/era-joven-y-necesitaba-el-dinero.html">El Plantillas</a> hace tantos años.<br />Volviendo a las <strong>pequeñas pérdidas de memoria</strong> y dejando de lado la publicidad, aunque sólo sea por esta vez, he de decir que, en mi caso, <strong>la memoria me funciona como un reloj suizo</strong>. Durante media hora, eso sí, pero como un reloj suizo.<br /><strong>El problema es el horario de ese reloj suizo</strong>; se pone en funcionamiento justo cuando entro en el cuatro de baño por la mañana, a eso de las seis y media, desconectándose en cuanto salgo de la ducha, treinta minutos después.<br /><strong></strong><br /><strong>En ese breve periodo de tiempo me organizo todo el día</strong>, repasando todas las tareas que tengo pendientes: mandarle un <em>e-mail</em> a <strong>Mengano</strong>, que hace un par de semanas que no sé nada de él, revisar la nómina del último mes y comprobar que no me hayan descontado más de la cuenta por ejercer mi derecho a la huelga, hablar por teléfono con <strong>Zutano</strong>, llamar al banco y acordarme de su anciana madre, la que sigue haciendo la calle, buscar la referencia catastral del piso donde estamos alquilados para incluirlo en la declaración de la renta, comprar comida para los gatos... Una maravilla, oye, en treinta minutos ordeno todas cosas que tengo en la cabeza y, no sólo eso, sino que, además, desarrollo <strong>ideas para proyectos futuros</strong>: un programa de radio por aquí, un guión por allá, un libro en medio... ¡Me lo quitan de las manos, oiga!<br /><strong>Mi cabeza bulle de actividad</strong>; va de una cosa a otra, pa-pa-pa, como si fuera un videoclip de chunda satánico (de ése que ni cantan); estoy en <strong>vuelta rápida</strong>, pido pista, despego, <em>nothing's gonna stop me</em>, cosa mala, tronco.<br /><strong>Eso sí, es salir del baño y se acaba la magia</strong>. Prometo acordarme de todas las cosas que tengo que hacer mientras me voy vistiendo; cuando me ato los cordones de las zapatillas apenas recuerdo dónde dejé el coche la tarde anterior. Hoy, como casi todos los días, me toca <a href="http://elsobacodejulia.blogspot.com.es/2011/03/he-cerrado.html">bailar la yenka</a> cuando salga del portal.<br /><strong></strong><br /><strong>Pequeñas pérdidas</strong>, centrémonos de nuevo.<br />Si tengo suerte, a última hora del día <strong>recordaré un par de las cosas</strong> que tuve en mente bajo la ducha; <strong>las apuntaré en el teléfono móvil</strong> y crearé una alerta para que me avise.<br />¡<strong>Maldita tecnología</strong>! ¿No tenéis la sensación de que ya <strong>no ejercitamos el cerebro como antes</strong>? ¿No podría ser éste el motivo de estas <strong>pequeñas pérdidas</strong> de memoria?<br />De todos modos, que sepáis que este debate no es nuevo, pues ya los clásicos griegos, cuando se empezó a desarrollar la <strong>escritura</strong>, denunciaban que ese invento (maldito también, por supuesto) iba a ir <strong>en detrimento de la capacidad de memorización de las personas</strong>. La merma de nuestras habilidades iba a ser fatal para el desarrollo intelectual de la especie humana; hubo la consabida rasgadura de vestimentas, tirones de pelo, <strong>dónde vamos a llegar</strong>, esto en mis tiempos no pasaba y bla, bla, bla.<br />¿Es esto, entonces, en lo que nos convertimos cuando nos hacemos mayores, en <strong><em>puretas</em> que desconfían de todo lo nuevo</strong>? ¿Son de confianza e ilusión las <strong>pequeñas pérdidas</strong>, o son sólo de memoria?<br />Y, lo más preocupante, <strong>¿son inevitables?</strong><br /><br /><span style="font-size:78%;">La imagen que acompaña este artículo procede de </span><a href="http://www.estamosendirecto.com/2010_07_01_archive.html"><span style="font-size:78%;">esta página</span></a>Julia's armpithttp://www.blogger.com/profile/04823515545507054418noreply@blogger.com0